London calling...

London calling to the faraway towns
Now war is declared and battle come down

(Clash, London Calling) 

 

C'EST VRAI QUE, peut-être, dans ce monde lyophilisé, c'est perdre son temps et sa peine que de s'énerver pour des broutilles... La Chine explose ? Adieu la Chine, et moi je vide mon verre à la santé des caribous. Mon cœur me lâche ? Eh bien cela ne m'empêchera pas d'aller aux putes une dernière fois. Nous sommes, n'est-ce pas, des hédonistes, des porcs bien glacés, des espèces de stoïciens à la fois constipés et fébriles. Nous vivons comme des porcs et pensons comme des tiques.

Je découvre au réveil que Londres a échappé de justesse à une resucée des attentats meurtriers de l'été 2005. On se doute que les commanditaires ne sont pas un clan d'Écossais réclamant peace and freedom all over the world. Comme par hasard, un nouveau Prime minister vient d'être nommé, et comme par hasard, Salman Rushdie a été récemment anobli par la reine d'Angleterre, à la fureur d'une myriade de mahométans barbus, enturbanés et certainement cocus d'une manière triple et quadruple. Par le saint nom de Dieu, je jure que le sort de l'Angleterre me laisse de marbre, et que Rushdie — l'homme, l'écrivain – m'excite autant que d'attraper la vérole. M'énerve, me fait bondir, me donne envie d'injurier jusqu'au pape, la sacro-sainte moiteur de l'Europe, ce so-called continent, cette réserve de retraités, de tapettes et de journalistes sportifs. Que Rushdie se prenne demain un pruneau dans le buffet, peu importe. Que Her Majesty se fasse bouffer cette nuit par l'un de ses corgies, cela ne me fera pas avaler de travers mon café matinal, putain, non ! Ce qui me hérisse le poil (et je suis pourvu de poils), c'est d'imaginer des toqués du Prophète, verdâtres d'une haine moyenâgeuse, en train de mijoter un attentat qui demain enverra ad patres des innocents, qui n'en ont rien à secouer, tout comme moi, de Rushdie, de la reine d'Angleterre, de Gordon Brown, des corgies et des clébards en général. Et ce qui me fait haïr cette putain de vieille carne encroûtée d'Europe, c'est sa mollesse infinie, déguisée en sagesse démocratique. N'y a-t-il pas quelque part, entre Moscou et Lisbonne, un type avec autre chose dans le pantalon que du foin, qui aurait la décisive et riche idée de balancer sur Karachi (ou Kaboul ou Ryad ou Téhéran ou...) quelques bombs bien dodues, histoire de clore pour de nombreuses années la gueule à ces excités du turban ? Et l'hyperprésident Sarkozy, y fait quoi, là, dans son Élysée, à part tirer sa femme, sa bonne et le chien de son jardinier, entre deux rodomontades et trois froncements de sourcils censés filer la trouille (et la diarrhée qui va avec) à son ex-futur ministre de la Justice Patrick Devedjian, coupable d'avoir, en passant, par bonne humeur et gaillardise, traité de salope une femme qui n'a pas même l'excuse de se prénommer Ségolène ? Qu'elle est forte et fière dans la morale et le théâtre de Guignol, la sanieuse Europe ! Des fois je me dis que n'ai pas bougé d'un pouce, que c'est l'Europe qui dérive toujours plus, encore, encore... Un jour on la retrouvera entre deux véritables continents, morte enfin au terme d'une dégoûtante agonie, et elle aura dans son cul très profond une océanique dégoulinade en forme prophétique de croissant. Et cela ne m'empêchera nullement de déguster mon café matinal. Je penserai un peu tristement aux quelques amis que j'ai laissés là-bas, et qui s'y emmerdent à mourir, j'en suis sûr.